{"id":19517,"date":"2025-08-23T07:07:05","date_gmt":"2025-08-23T06:07:05","guid":{"rendered":"https:\/\/diocese-aveiro.pt\/cultura\/?p=19517"},"modified":"2025-12-16T13:41:06","modified_gmt":"2025-12-16T13:41:06","slug":"mysterios-lusitanos-contos-texto-e-locucao-15-misterio-da-porta-da-praca","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/diocese-aveiro.pt\/cultura\/mysterios-lusitanos-contos-texto-e-locucao-15-misterio-da-porta-da-praca\/","title":{"rendered":"15 | Myst\u00e9rios lusitanos [contos – texto e locu\u00e7\u00e3o] | Mist\u00e9rio da porta da pra\u00e7a"},"content":{"rendered":"
Myst\u00e9rios lusitanos<\/em> | A vinte e tr\u00eas (23) de cada m\u00eas, habitamos o mundo pelo imagin\u00e1rio de Alberto Ferreyra…<\/h6>\n
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(Nos ramos da escrita, repousam, vezes sem conta, as gralhas da distra\u00e7\u00e3o, ocultas, sob m\u00faltiplos disfarces, at\u00e9 que algu\u00e9m as enxote. Alberto Ferreyra contou com o fino olhar da sua amiga Teresa Correia, detentora do segredo da sua identidade, para afastar ou ca\u00e7ar o grasnar das gralhas. Est\u00e1-lhe, por isso, muito grato…)<\/h6>\n
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Alberto Ferreyra*<\/strong><\/p>\n

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https:\/\/www.youtube.com\/watch?v=oJ4gaVd_pAU<\/a><\/p>\n

O calor de agosto convida a robustas sombras. O branco calc\u00e1rio da pra\u00e7a reflete, com vigor, o sol t\u00f3rrido daquele ver\u00e3o.<\/p>\n

A nascente, o edif\u00edcio dos pa\u00e7os do concelho \u00e9 encimado por uma sineta que, hora a hora, com tr\u00eas ligeiros toques, recorda, aos que passam, que o tempo passa como eles. N\u00e3o \u00e9 lugar de ilus\u00f5es.<\/p>\n

N\u00e3o se pode parar sobre o branco do lajedo. As t\u00edlias que ladeiam a zona central n\u00e3o s\u00e3o, ainda, de copa suficientemente larga para acalmar o calor que queima. \u00c9 preciso acelerar o passo e procurar sombras que sosseguem o vigor do estio.<\/p>\n

No lado poente, uma pequena capela de Santo Ant\u00f3nio, fresca, acolhe os que se querem abrigados sob a prote\u00e7\u00e3o das \u00e1guas eternas. Reza-se por um menor rigor no tempo, esperando a condescend\u00eancia do eterno.<\/p>\n

No centro da pra\u00e7a, o vazio. S\u00f3 o branco da pedra calc\u00e1ria e a languidez das formas, desvirtuadas pela ebuli\u00e7\u00e3o de um \u00ednfero calor\u2026<\/p>\n

Nos esparsos bancos de jardim, no lado norte da pra\u00e7a, descansam, sobre as suas bengalas retorcidas, os esquecidos do tempo e de tempo. Aguardam\u2026 J\u00e1 n\u00e3o sabem por que hora. Mas aguardam, alquebrados.<\/p>\n

J. e M. vieram visitar os av\u00f3s e gostam, sempre, de uma r\u00e1pida visita \u00e0 pra\u00e7a. Fala-lhes de tempos em que tamb\u00e9m eles ali viveram, numa das moradas que hoje j\u00e1 s\u00f3 alguns recordam terem sido habitadas. Tudo \u00e9 loja ou aus\u00eancia\u2026<\/p>\n

Sob as t\u00edlias mais robustas, pingando calor, deitam um olhar em redor. Pela zona central da pra\u00e7a, o seu olhar \u00e9 veloz. A brancura refletida da luz n\u00e3o se compadece com demoras.<\/p>\n

Det\u00eam o seu olhar, por\u00e9m, numa porta invulgar.<\/p>\n

Como que incrustada entre portas que abrem para lojas, modernas e luminosas, uma porta de madeira, antiga, parece ter ali sido for\u00e7adamente pregada.<\/p>\n

Tosca, rematando uma parede de tijolo mal pintada, tudo nela \u00e9 singular. S\u00f3 o n\u00famero \u2013 trinta e seis \u2013 garante a continuidade com o tempo. O resto \u00e9 invulgaridade.<\/p>\n

J. e. M. ousam sentar-se \u00e0 soleira daquela porta. Afagam umas poucas ervas nascidas sem terra e desviam a conversa para o tempo que passa.<\/p>\n

Divertem-se a comentar o que observam.<\/p>\n

(Sabem que o pai n\u00e3o acha piada que passem o tempo a comentar as vidas de outros, mas, na sua aus\u00eancia, atualizam a conversa\u2026 Talvez tomados por um rebate de consci\u00eancia, desviam os coment\u00e1rios para o significado daquele n\u00famero.<\/p>\n

– Trinta e seis. Hum. N\u00e3o \u00e9 a idade que o pai tinha quando nasceste? \u2013 gracejou J.<\/p>\n

– E a data em que Jesus poder\u00e1 ter morrido. Os c\u00e1lculos feitos, no s\u00e9culo VI, pelo monge Dion\u00edsio o ex\u00edguo, t\u00eam um pequeno erro de alguns anos: tr\u00eas ou quatro ou cinco ou, at\u00e9, seis\u2026 Jesus, que ter\u00e1 morrido com trinta e tr\u00eas anos, morreu no ano de trinta e seis ou trinta e sete ou trinta e oito ou, at\u00e9, trinta e nove.<\/p>\n

– J\u00e1 est\u00e1s nas tuas derivas, M.)<\/p>\n

Est\u00e3o nisto, quando, sem se aperceberem, se acerca deles um homem de caminhar tr\u00f4pego, pernas arqueadas e olhar estr\u00e1bico.<\/p>\n

Assustam-se com a sua presen\u00e7a.<\/p>\n

Num primeiro momento, tartamudeiam um mal-amanhado \u2018boa tarde\u2019, n\u00e3o percebendo, de imediato, se conseguir\u00e3o manter uma conversa l\u00edmpida com aquele estranho homem.<\/p>\n

Parece-lhes desconexo o que ele diz.<\/p>\n

Ap\u00f3s um \u2018t\u00eam um p\u00e3ozinho?\u2019, e um apontar com o bra\u00e7o para a pra\u00e7a, seguido de um \u2018explodir de bra\u00e7os\u2019, J. e M. olham um para o outro sem saberem o que esperar dali.<\/p>\n

Subitamente, aquele deambular louco d\u00e1 lugar \u00e0 surpresa de um regresso ao tempo.<\/p>\n

Aquele homem aparentemente desnorteado d\u00e1 lugar a um \u2018Sabem? Pensam que sou louco!\u2019<\/p>\n

Adotando uma postura de corpo hirta e robusta, retomando o olhar centrado, pediu para se sentar no meio deles.<\/p>\n

At\u00f3nitos, esbo\u00e7aram um mec\u00e2nico movimento de afastamento que permitiu que os tr\u00eas partilhassem aquele improvisado banco de jardim.<\/p>\n

– Chamo-me \u2018Ant\u00f3nio\u2019. \u00c9 assim que me chamam por aqui. Na verdade, sou \u2018L\u00e1zaro\u2019. Como todos os l\u00e1zaros de todos os tempos e todos os lugares\u2026 Sou aquele a quem \u2018Deus d\u00e1 ajuda\u2019. E, por mim, a outros.<\/p>\n

M. queria estar encostada a J. para poder dar-lhe uma cotovelada. Via-o perdido, surpreendido, de olhar suspenso.<\/p>\n

N\u00e3o era para menos. Aquele homem mudara de figura sem que tivessem conseguido compreender o que se passara diante dos seus olhos.<\/p>\n

Enquanto os pensamentos se enrolavam nas cabe\u00e7as baralhadas de J. e M., aquele homem prosseguia.<\/p>\n

– Todos os meus foram infelizes. Doen\u00e7as, mortes precoces, separa\u00e7\u00f5es, abandonos. Tudo o que podeis imaginar aconteceu aos meus.<\/p>\n

Um dia, vim aqui. Sentei-me neste lugar.<\/p>\n

Nesta casa, viveu uma fam\u00edlia que deu teto a muitos. Das m\u00e3os do chefe desta fam\u00edlia sa\u00edram as paredes da morada de muitos. Mas uma fam\u00edlia muito sofrida. Numa noite de ver\u00e3o, em pleno agosto, ouviram-se uns gritos de desespero. Os que aqui passavam ouviram um: \u2018porque n\u00e3o a mim?\u2019 Nada mais se ouviu, desde ent\u00e3o.<\/p>\n

Ficaram estas paredes para o testemunhar.<\/p>\n

Despertando do seu espanto sonolento, M. atirou:<\/p>\n

– N\u00e3o entendi nada. Ficaram estas paredes?<\/p>\n

– S\u00f3 o tempo veio a explicar o que aqui aconteceu. Vendo os seus sofrerem desalmadamente, aquele pai desejou, para si, o sofrimento por que via passarem os seus. Foi-lhe concedido esse dom. A dor sofrida pelos seus foi aliviada, assumida por aquele compassivo pai. E, para o lembrar, as paredes exteriores desta casa escondem o segredo que jamais ser\u00e1 revelado. Ningu\u00e9m pode jamais voltar a entrar nela. Se algu\u00e9m o fizer, tudo regressar\u00e1 ao que era.<\/p>\n

E encostou a m\u00e3o \u00e0 porta.<\/p>\n

M. era s\u00f3 olhos\u2026 No centro do seu olhar, interroga\u00e7\u00f5es. S\u00f3 interroga\u00e7\u00f5es.<\/p>\n

– Mas esta casa est\u00e1 assim. Velha, como que prestes a cair. O que tem isso a ver com o que nos est\u00e1 a contar?<\/p>\n

– O exterior, esta porta, esconde o segredo que o seu interior reserva. No centro da casa, transfigurada, formou-se um profundo lago, feito das l\u00e1grimas e sofrimentos dos seus mais amados. Dizem que a profundidade do lago se deve a que nele estar\u00e3o todas as dores do mundo… Ao centro, uma s\u00f3 planta: uma victoria cruziana. Floresce, nos meses de ver\u00e3o, apenas uma vez ao ano, de noite. Atrai, com o seu odor, os males dos que, amados, sofrem dores que outros querem sofrer por si. A sua dimens\u00e3o compreende, em cada ano, a grandeza da compaix\u00e3o. No primeiro dia, a sua cor \u00e9 branca, luminosa. E fecha, de novo, ao alvorecer para, ao fim do mesmo dia, voltar a florescer, j\u00e1 com tons de rosa. \u2013 As dores do mundo s\u00e3o densas\u2026 Os que aqui se sentarem, em cada ano, e desejarem assumir sobre si as dores dos seus, talvez vejam, nesse singular florescer, reparados todos os sofrimentos de que desejam libert\u00e1-los.<\/p>\n

Ainda a \u00faltima palavra se soltava dos seus l\u00e1bios, o homem ergue-se de um salto e come\u00e7ou a andar, de novo com aquele andar tr\u00f4pego com que se acercara deles.<\/p>\n

Mas M. teve tempo de perguntar:<\/p>\n

– \u2018Como sabe isso?\u2019<\/p>\n

O homem estacou\u2026<\/p>\n

– \u2018Nas m\u00e1scaras da vida h\u00e1 muitas personagens.\u2019 \u2013 E, retomando o passo, dirigiu-se para a pra\u00e7a, de andar desajeitado, olhar estr\u00e1bico e conversa enrodilhada.<\/p>\n

Do interior, atrav\u00e9s das frinchas secas da madeira da porta trinta e seis, J. e M. sentiram exalar um doce odor de nen\u00fafar\u2026<\/p>\n

Avizinhava-se o anoitecer. Era um m\u00eas de ver\u00e3o!<\/p>\n

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Imagem de\u00a0Tumisu<\/a>\u00a0por\u00a0Pixabay<\/a><\/p>\n

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*Alberto Ferreyra diz que as suas letras habitam a mente e saem da m\u00e3o de algu\u00e9m nascido em terras gaulesas, ainda que afirme, em sussurro, que o seu real nascimento ocorreu nas margens do Antu\u00e3, em abril de 2024. \u00c9, por isso, um prematuro autor liter\u00e1rio, germinado da inspira\u00e7\u00e3o que a realidade proporciona quando se tem a companhia, nos livros, de g\u00e9nios como Jorge Luis Borges, Miguel Torga, Gabriel Garc\u00eda Marquez ou personagens como Poirot ou Padre Brown.<\/div>\n
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Na sua escrita, cruzam-se o real e o imaginado, o fict\u00edcio e o hist\u00f3rico, numa embrenhada teia em que o leitor continua a ler, mesmo j\u00e1 depois de fechado o conto. O real continua a fecundar hist\u00f3rias na mente de quem l\u00ea Ferreyra. Cada conto, feito dos mist\u00e9rios desvelados, aproxima o tempo e distancia o espa\u00e7o, esticando-o at\u00e9 ao eterno e ao infinito. Ao ler Ferreyra, faz-se ‘sil\u00eancio’ (‘myst\u00e9rio’ alude \u00e0 etimologia grega da palavra, que remete para o ‘fazer sil\u00eancio’, ‘emudecer-se’…) para que possam ecoar as palavras, para que possa desenovelar-se o enredo sucintamente desvelado.<\/div>\n
<\/div>\n
J. e M., protagonistas de cada um dos contos, acompanhados, em alguns deles, pelo seu periquito ‘branquinho’, fazem emergir, do real em que se enredam, hist\u00f3rias que, nascendo da imagina\u00e7\u00e3o de Ferreyra, permanecem como realidades poss\u00edveis, deixando a suspeita de terem mesmo ocorrido.<\/div>\n
Se n\u00e3o foi real, Ferreyra o criar\u00e1, inspirado numa cosmovis\u00e3o que tanto deve \u00e0quela religi\u00e3o que fez do encarnado a condi\u00e7\u00e3o fundamental do existir.<\/div>\n
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